La guitarra no suena,
pero duerme a mi lado;
y dentro de mí danzan las notas
de un río impetuoso
que se desvive por abrir camino,
un nuevo surco entre tierras
antes no transitadas.
Es la estación de las lluvias,
la que siembra torrentes
y aviva las impresionantes avenidas
nunca vistas.
Cuando se lanza el corazón,
cuanto más alto es el acantilado,
más ganas de volar se tienen
y más cerca el sueño que se perseguía.
Corre, alma mía, corre,
no permitas que te arrebaten
tu incontrolable fantasía.
Las gotas resbalan en mi pecho,
furia de tormenta y de pasión
para las noches frías.
pero duerme a mi lado;
y dentro de mí danzan las notas
de un río impetuoso
que se desvive por abrir camino,
un nuevo surco entre tierras
antes no transitadas.
Es la estación de las lluvias,
la que siembra torrentes
y aviva las impresionantes avenidas
nunca vistas.
Cuando se lanza el corazón,
cuanto más alto es el acantilado,
más ganas de volar se tienen
y más cerca el sueño que se perseguía.
Corre, alma mía, corre,
no permitas que te arrebaten
tu incontrolable fantasía.
Las gotas resbalan en mi pecho,
furia de tormenta y de pasión
para las noches frías.
No hay comentarios:
Publicar un comentario